Als ich König und Freimaurer war, ein bewährter und erfahrener Meister,
Ich habe den Grund für einen Palast vorbereitet, wie ihn ein König errichten sollte.
Ich befahl es und grub mich sogleich bis zu meinen Ebenen hinab, unter den Schlamm.
Ich stieß auf die Ruine eines Palastes, wie ihn einst ein König erbaut hatte.

Die Mode war wertlos, der Plan geistlos.
Ziellos zogen die zerstörten Fundamente kreuz und quer.
Mauerwerk, brutal, unsachgemäß behandelt, aber in jeden Stein gemeißelt,
Nach mir kommt ein Baumeister; sage ihm, dass auch ich es gewusst habe.

Schnell zu meinem Einsatz in meinen Schützengräben, wo meine sorgfältig geplanten Fundamentarbeiten gediehen,
Ich riss seine Ecksteine ​​und Quader um und schnitt und setzte sie neu.
Ich mahlte Kalk aus seinen Murmeln, brannte ihn, löschte ihn und verteilte ihn
Die Gaben der demütigen Toten nach Belieben nehmen und zurücklassen.

Doch ich verachtete es nicht und rühmte mich auch nicht, als wir sie auseinanderrissen.
Ich las in den zerstörten Fundamenten das Herz des Erbauers.
Als er aufstand und flehte, verstand ich es auch.
Die Form des Traums, dem er gefolgt war, im Gegensatz zu dem, was er geplant hatte.

Als ich König und Freimaurer war, im strahlenden Mittag meines Stolzes,
„Sie haben mir ein Wort aus der Dunkelheit gesandt“, flüsterten sie und riefen mich beiseite.
Sie sagten: Das Ende ist verboten. Sie sagten: Dein Zweck ist erfüllt.
Dein Palast soll stehen bleiben wie der andere, die Beute eines Königs, der ihn erbauen wird.

Ich rief meine Männer aus meinen Schützengräben, meinen Steinbrüchen, meinen Kais und meinen Kahnhämmern.
Alles, was ich geschaffen hatte, überließ ich dem Glauben der treulosen Jahre.
Nur ich habe das Holz bearbeitet, nur ich habe den Stein geschnitzt:
Nach mir kommt ein Baumeister; sage ihm, dass auch ich es gewusst habe.